在印刻２３期中留有空白二頁，寫了一頁，想想也轉用打字的方式留存也不錯。
上面原有兩行字：「這一頁屬於你......」及「文學要求精血的奉獻，而又絕不保證
其成功，文學是這樣的嗜血，一定要求你的獻身。」
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我才不會寫的呢！這麼執拗的說著。不要留什麼下來，把一切都帶走。有時不一定要
留下痕跡才代表走過，比起往後與當年字跡陌生對望來得好太多。
２頁能代表什麼？蕪亂的人聲中呼喊什麼都很虛無。大家都獨特只證明不獨特，要用
書寫去證明什麼是自己的嗎？錯了，都是瞬間。這些試圖證明什麼的文字只會被你們掩埋
，墓碑上甚至不刻誰的姓名。
但是我不在意啊！原因和結果都不是我想過問的，只要過程。我很好奇再這樣下去我
會寫出多少廢話，沒有動機沒有要傳達的都是無用。寧願無用。
空白需要填滿，像凹下處也渴望某種補足，縱然誰都知道圓滿並不承諾完美之必然，
但有何妨？這八行字是如此告訴我的筆的。去，我也不特別想為了你施捨給我的空間而讓
這些字存活，只是他們有自我意識，像是蘇菲存活在席德老爸的世界而後逃脫一樣，我不
知道我會不會塑造出一個小丑，而我也不在乎。
成功是什麼？文學又不是革命那麼簡單，不是成功便成仁。現今成功的定義早已被淺
薄化了，滿滿都是物質的標準，金錢地位權勢，但小眾曲高和寡也代表不了所有。自己定
義好了，成不成功都不重要，因為要繼續的，就會繼續下去。說成功好像賦予了多麼重大
的意義一樣，好交待中間所花的努力都是必須，是為了某個不可知的偉大目標。其實更多
時候是在黑暗中摸索，我說寫作，反覆的辨證而後得到什麼，談不上成不成功。
忽然發現，這一頁也不屬於我吧？
可以用屬於或擁有應該也是種幸福的束縛。我屬於你或你屬於我，彼此都有個回去的
窩，不會在世界上這麼寂寞的飄盪。如果說文字確實是屬於我的，那就不難解釋為什麼我
那麼愛回味寫過的故事，至少保留可回去的歷史。當中仍然有我的應許之地，奶與蜜豐沛
的一切。
餓了，手痠了，肉體終於提出抗議，但心靈依舊透過筆找尋出口。筆是媒介，通往哪
裡我也不知。或許我是在假裝不知。龐大的文字可能是個騙局，只是在把自己催眠，催眠
也好，尤其當我更眷戀夢境時，用幻影去構築比真實更真實的一切。
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