Die Sonne tropft auf's Kanapee
lauft auf den Teppich, wird ein See
in dem der Staub zu baden scheinen will
ein Hitzemeer
und alle Dinge um mich her
sie schweigen still
ein Hemd, ein Bett, ein Bild - kein Trost
vom Fruhstuck ein verbrannter Tost
und wie in Bernstein konserviert
die Fliege die im Honigglas
ertrunken war
als sie sich uberfrass
was fur ein Tag
was fur ein Sommertag
ein abgesturzter Himmel, der im Rasen lag
die Luft ist stickig und verbraucht
zuviel gegrubelt und geraucht
wenn es doch nur ein wenig kuhler
war
ich gabe alles und noch mehr
fur eine Stunde
Sommerregen her
was fur ein Tag ...
Doch nur der Schweiss lauft uber
mich
verklebt und mude rekelt sich
in mir die Illusion du warst bei mir
doch weil kein Wind die Wolken treibt
ist Tost mit Honig das was bleibt
im Hitzemeer
was fur ein Tag ...
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